последнее...
Обычный год –
две свадьбы, три беды.
Но круг не замкнут,
и граница смысла
срывает озадаченные числа
с бумажных стен
привычной немоты.
Не ставший откровением покой
мутировал и в мыслях,
и в надеждах…
Его Судьба
(бездушный врач-невежда)
надрежет страх уверенной рукой
и выпустит «презумпцию вины»…
Мы ей болели…
долго… бесконечно…
Считали путь души
– дорогой млечной,
Хотя, возможно,
были тем сильны.
Обычный год,
и всем известный сплин:
Коньяк, избыток тишины,
закуска,
Неспешный разговор
о жизни русской,
в которой
_____ТЫ
________ОСТАНЕШЬСЯ
____________________ОДИН…
Настоящее Дыхание
|